PARTE7

  hablar con alguien.

—Lo hice.

—¿Ayudó?

—Sí.

—¿Vas a volver?

—Sí.

Asentí.

—Bien.

Después le robé una porción  de pizza.

—Eso era mío.

—Considéralo terapia de exposición.

—Voy a estrangularte.

Lo miré.

Cole también se dio cuenta.

Durante medio segundo nos quedamos inmóviles.

Después ambos comenzamos a reír.

No porque lo ocurrido fuera gracioso.

Sino porque, por primera vez, la palabra ya no tenía todo el poder.

Parte 6: Derek tenía una historia

Dos semanas después, Martin me llamó.

—Encontramos más.

Mi estómago se tensó.

—¿Cuánto?

—Once incidentes preocupantes en grabaciones de los últimos dieciocho meses.

—¿Once?

—No todos son como el tuyo. Pero hay patrones.

Presión innecesaria.

Liberaciones tardías.

Humillaciones.

Rondas deliberadamente desiguales utilizadas como castigo.

—¿Qué vas a hacer?

—Derek no volverá.

Cerré los ojos.

—Bien.

—También voy a informar al organismo correspondiente y consultar sobre las medidas adicionales que debemos tomar.

—Bien.

—Y quiero pedirte perdón.

—Ya lo hiciste.

—No correctamente.

Guardé silencio.

—Protegí una amistad por encima de la cultura del gimnasio.

Su voz  sonaba cansada.

—Cada vez que alguien se quejaba, encontraba una explicación que me permitía no hacer nada.

—¿Por qué?

—Porque Derek estuvo conmigo cuando abrí Apex. Cuando casi quebré. Cuando mi matrimonio terminó.

—Eso no lo convertía en buen entrenador.

—Ahora lo sé.

—Probablemente también lo sabías antes.

Silencio.

—Sí.

Aquella respuesta importó.

Derek también envió un mensaje.

No directamente.

A través de Martin.

Quería disculparse.

No acepté verlo.

Todavía no.

Dos meses después cambió de estrategia.

Me escribió una carta.

No la abrí durante una semana.

Finalmente lo hice.

No decía que todo había sido un malentendido.

No culpaba a mi técnica.

No decía que Cole lo había provocado.

Derek admitía que había convertido el gimnasio en un lugar donde la gente debía soportarlo para demostrar dureza.

Decía que mi pérdida de conocimiento lo había obligado a ver algo que llevaba años justificando.

No pedía volver.

No pedía que  retirara ninguna queja.

Terminaba así:

“No tienes que perdonarme. Pero no volveré a entrenar a nadie hasta entender por qué necesitaba que otras personas me tuvieran miedo.”

Le mostré la carta a Cole.

La leyó.

—¿Qué piensas?

—Que las palabras son fáciles.

—¿Entonces no le crees?

—No dije eso.

Me devolvió la hoja.

—Creo que ahora tiene que demostrarlo cuando nadie lo esté mirando.

—¿Como tú?

Cole frunció el ceño.

—¿Qué?

—Nada.

Pero sí era como él.

Mi hermano había pasado años haciendo exactamente eso.