PARTE 2
Alejandro no dijo una palabra.
Se quedó mirando el hombro de Araceli.
Allí, justo debajo de la clavícula, había una pequeña marca en forma de media luna.
Una cicatriz antigua.
Pero no fue la cicatriz lo que lo dejó sin aliento.
Fue el tatuaje que aparecía debajo.
Tres pequeñas letras:
R. M. L.
Alejandro retrocedió lentamente.
—¿Qué significa eso?
Araceli cerró la blusa de inmediato.
—Nada.
—Araceli, mírame.
Ella comenzó a llorar.
—Le dije que no preguntara.
—¿Quiénes son Rachid, Moncho y Lupita?
Araceli permaneció en silencio.
Alejandro sintió que una terrible sospecha empezaba a formarse.
Durante meses había escuchado que ella tenía tres hijos.
Pero nunca había visto una fotografía.
Nunca había conocido a esos supuestos niños.
Nunca había escuchado sus voces.
Y ahora entendía por qué.
—No son tus hijos —dijo finalmente.
Araceli cerró los ojos.
—No.
Alejandro sintió que el corazón le golpeaba el pecho.
—Entonces dime la verdad.
Araceli respiró profundamente.
—Rachid es mi hermano.
Alejandro quedó inmóvil.
—¿Tu hermano?
—Moncho también.
—¿Y Lupita?
—Mi hermana menor.
Araceli se sentó al borde de la cama.
—Cuando murió mi padre, mi madre quedó enferma. Mis hermanos eran pequeños. Yo tuve que irme del pueblo para trabajar. Nunca tuve hijos.
Alejandro recordó todos los rumores.
Todos.
—¿Y por qué dejaste que la gente pensara que eran tus hijos?
Araceli bajó la cabeza.
—Porque era más fácil soportar que me llamaran una mujer de mala fama que explicar que estaba manteniendo a tres niños que dependían de mí.
Alejandro se acercó.
—¿Y la cicatriz?
Araceli tardó en responder.
—Eso es lo que nunca quería que vieras.
Se levantó y volvió a apartar ligeramente la tela.
La cicatriz recorría parte de su hombro y bajaba hacia el pecho.
—Cuando tenía diecisiete años, hubo un incendio en nuestra casa. Mi madre y mis hermanos estaban dentro. Yo entré para sacarlos.
Alejandro sintió un nudo en la garganta.
—¿Y esa marca?
—Me cayó encima una parte del techo.
Araceli miró la cicatriz.
—Desde entonces llevo esto.
Alejandro tomó su mano.
—Y todos pensaron que…
—Que era una mujer con tres hijos y una historia vergonzosa.
Sonrió con tristeza.
—Nunca me defendí porque mis hermanos necesitaban el dinero. Si la gente quería hablar, que hablara.
Alejandro sintió vergüenza.
No por ella.
Por haber permitido que los rumores influyeran en lo que pensaba.
Pero todavía había algo que no entendía.
—¿Por qué nunca me dijiste la verdad?
Araceli lo miró directamente.
—Porque tenía miedo de que, si sabías quién era realmente, dejarías de quererme.
Alejandro negó con la cabeza.
—Te amé cuando pensé que tenías tres hijos. Te amé cuando todos hablaban mal de ti. Y ahora te admiro todavía más.
Araceli rompió a llorar.
Pero en ese momento alguien golpeó violentamente la puerta.
Ambos se quedaron quietos.
—¿Quién es?
No hubo respuesta.
Alejandro abrió.
En el pasillo estaba su madre, Carmen, acompañada de un hombre desconocido.
Carmen tenía el rostro pálido.
—Alejandro, tenemos que hablar.
—Ahora no.
—Sí. Ahora.
El hombre dio un paso adelante.
—Señor Montoya, hay algo que debe saber sobre su esposa.
Alejandro frunció el ceño.
—¿Quién es usted?
El hombre sacó una fotografía antigua.
Se la entregó.
Alejandro la miró.
Era Araceli, muchos años atrás.
Pero no estaba sola.
A su lado aparecía un hombre que Alejandro conocía perfectamente.
Su propio padre.
Y detrás de ellos había un documento con una fecha de hacía veinticinco años.
Alejandro levantó lentamente la mirada.
—¿Qué significa esto?
Su madre comenzó a llorar.
—Significa que Araceli no llegó a nuestra familia por casualidad.
Alejandro miró a su esposa.
Ella estaba tan sorprendida como él.
Entonces Carmen pronunció una frase que cambió completamente aquella noche:
—Tu padre conocía a Araceli mucho antes de que tú la conocieras.
Y el hombre añadió:
—Y dejó algo a su nombre.
Alejandro volvió a mirar el documento.
En la parte inferior aparecía una firma.
La firma de su padre.
Pero lo verdaderamente aterrador estaba escrito encima:
“Para mi hija, Araceli Salgado.”
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