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Durante treinta y seis años, mi esposa se burló de mí todos los domingos mientras limpiaba y pulía cuidadosamente la motocicleta antigua de mi padre. Luego, mientras yo estaba fuera, lo vendió en secreto por 55.000 dólares y lo celebró con su hermana, encantada de haber eliminado finalmente lo que ella llamó un “viejo trozo de óxido sin valor” de nuestra casa. No discutí. No levanté la voz. Sólo esperé lo que pasaría después. Entonces el comprador llamó, sonando aterrorizado, y gritó: “¿Por qué hay agentes de policía dentro de mi concesionario?” Me quedé en la puerta de mi taller, mirando el trozo de cemento vacío donde había estado la motocicleta de mi padre durante cuarenta y tres años. Las débiles marcas dejadas por el caballete central aún eran visibles. A lo largo de la pared del fondo había una pequeña mancha oscura donde la caja de cambios había
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