Nehir, que se sentaba a mi lado en la escuela secundaria, siempre llevaba un bolígrafo extra en su mochila y era mi amiga en los días en que nadie más se atrevía a serlo. Cuando teníamos catorce años,
Se mudó a otra ciudad por el trabajo de su padre. Nos escribimos cartas durante un tiempo, luego la vida nos separó. La busqué en internet innumerables veces, pero no pude encontrarla. “Podría ser un caso de identidad equivocada”, dije. “Hay otras Nehir Arslan en Turquía”. La señora Sevil sacó una pequeña fotografía del sobre. Dos niñas reían en el patio de la escuela. Yo llevaba un cárdigan azul y la niña a mi lado tenía una pinza amarilla en el pelo. En cuanto vi la foto, rompí a llorar. “Somos nosotras…”. Mi madre asintió en silencio. “¿Por qué no me encontró?”, pregunté. “¿Por qué no me lo dijo durante años?”. La señora Sevil acercó la silla. “Nehir murió en un grave accidente de tráfico hace tres años. Antes de morir, aceptó ser donante de órganos. Su familia No sabía tu nombre durante el proceso de donación. La coincidencia de identidad se descubrió más tarde, durante la evaluación de idoneidad mientras estabas en la lista de espera para trasplantes. Debido a las normas de confidencialidad, no te lo dijeron”. Docenas de preguntas daban vueltas en mi cabeza. Pero la pregunta más dolorosa era: “¿Cómo supo Nehir que estaba enferma?” Esta vez mi madre habló. “Porque se lo dije”. Me volví hacia mi madre asombrada. “¿Cuándo?” “Un año después del diagnóstico. Un día me llamó. Preguntó por ti. Pude notar en su voz cuánto extrañaba los viejos tiempos. No querías que ninguno de tus amigos supiera de tu situación. Pero confié en ella. Lo siento por eso”. “¿Luego?” “Seguimos viéndonos durante mucho tiempo. Nehir quería escribirte, pero no quisiste hablar de ello con nadie en esos años.
Ella no te obligó.
Las lágrimas corrían por el rostro de mi madre. “Cuando supe que había muerto hace tres años, fui a su funeral. Allí conocí a su familia. Dijeron que sus órganos darían esperanza a otras personas. Cuando surgió la posibilidad de una donación de útero, pensé en tu situación. Pero también sabían que no se podían hacer promesas con respecto a la idoneidad médica y la lista de espera”. “¿Entonces por qué no me dijiste nada?”. “Porque tenía miedo de darte otra falsa esperanza”. Estaba furiosa. En ese momento, ni siquiera pensé en lo egoísta que era. “¡Esta era mi vida, mamá! ¡Tenía derecho a saberlo!”. Mi madre bajó la cabeza. “Tienes razón”. Esa sola palabra solo intensificó mi ira. Porque mi madre no se defendió. La señora Sevil me entregó el sobre. “La familia de Nehir nos pidió que entregáramos esta carta, que su hija preparó”.
Hace años, para ti. No tienes que abrirlo”. Con los dedos temblando, saqué el papel. “Mi querida amiga de la infancia”, comenzaba. “Cuando la vida nos separó en ciudades diferentes, pensamos que habíamos crecido. Pero aún recuerdo a esa niña en el patio de la escuela, con miedo de subirse al columpio. Me tomaste de la mano y dijiste: ‘Si nos subimos juntas, no tendremos miedo’”. Las líneas se emborronaron con mis lágrimas. “Cuando tu madre me contó por lo que habías pasado, quise acercarme a ti. Pero pensé que abrir la puerta al dolor no era amistad. Debes saber esto: A veces, aunque una persona no puede cumplir su propio sueño, puede allanar el camino para el de otra persona. Si algún día mis órganos dan vida a alguien, no necesito saber quién es esa persona.
Siempre y cuando tengan un motivo para despertarse mañana por la mañana. Hace años, para ti. No tienes que abrirlo”. Con los dedos temblando, saqué el papel. “Mi querida amiga de la infancia”, comenzaba. “Cuando la vida nos separó en ciudades diferentes, pensamos que habíamos crecido. Pero aún recuerdo a esa niña en el patio de la escuela, con miedo de subirse al columpio. Me tomaste de la mano y dijiste: ‘Si nos subimos juntas, no tendremos miedo’”. Las líneas se emborronaron con mis lágrimas. “Cuando tu madre me contó por lo que habías pasado, quise acercarme a ti. Pero pensé que abrir la puerta al dolor no era amistad. Debes saber esto: A veces, aunque una persona no puede cumplir su propio sueño, puede allanar el camino para el de otra persona. Si algún día mis órganos dan vida a alguien, no necesito saber quién es esa persona.
Siempre y cuando tengan un motivo para despertarse mañana por la mañana.
Me detuve en la última línea. “Y si esa persona alguna vez se convierte en madre, que le diga a su hijo: Hay esperanzas en el mundo que crecen gracias a la bondad de personas que no conocen”. Apreté la carta contra mi pecho. La decisión de Nehir de donar no fue una decisión que yo hubiera tomado. Ahora lo entendía. Pero una coincidencia inesperada había reunido las manos que nos habíamos tendido en la infancia, años después. Justo en ese momento, una voz áspera provino de la puerta. “¡No tenías derecho a darle esta carta!”. Una mujer de unos cincuenta años estaba frente a nosotros. Su rostro estaba cansado, sus ojos rojos brillantes. La señora Sevil se puso de pie. “Señora Figen, el permiso que dio para la carta está en el archivo”. La mujer negó con la cabeza. “Di permiso. Pero cuando llegué aquí, me di cuenta de que no podía soportarlo”. La reconocí de inmediato. Ella Era la madre de Nehir. —Enterré a mi hija —dijo con voz quebrada—. Ahora todos hablan del bebé que vino al mundo por su culpa. Como si la muerte de mi hija pudiera convertirse en una historia bonita. Me quedé sin palabras. Miré al bebé en mis brazos. Justo en ese momento, la enfermera trajo a mi hija para amamantarla; su manita se aferraba a mi dedo. —Lo siento —dije finalmente—. Nadie puede convertir tu dolor en una historia bonita. Y yo no quiero. La señora Figen rompió a llorar. —Nehir hablaba mucho de ti cuando era niña —dijo—. Lloró toda la noche el día que nos mudamos. Luego guardó tu horquilla amarilla durante años. Y tu foto también… Sacó una cajita de su bolso. Dentro había una horquilla amarilla. En ese instante, sentí una sensación invisible.
Se estaba creando un vínculo entre las dos niñas del pasado y las tres generaciones de mujeres presentes. —¿Le gustaría ver al bebé? —pregunté. La mujer dudó. —¿Puedo? —Si quiere. —Se acercó.
Mi hija abrió los ojos y la miró. La señora Figen no extendió la mano; simplemente inclinó la cabeza y la observó durante un largo rato. —¿Cómo la llamaste? —preguntó. Pensé un momento. Mi esposo Ozan y yo habíamos buscado nombres durante semanas. Antes del nacimiento, habíamos acordado «Defne». Mi decisión no había cambiado ahora; porque mi hija debía ser parte no solo de nuestro pasado, sino también de nuestro futuro. —Defne —dije—. Pero cuando crezca, también sabrá quién es Nehir. La señora Figen sonrió levemente por primera vez. —Le contaré las historias de la infancia de Nehir, si…
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