En las teclas.
En el banquillo.
Grant no podía ver algo.
“Porque sé jugar”, dijo.Grant soltó una risa breve.
No es ruidoso.
Aún no.
“Puedes jugar.”
“Sí, señor.”
“¿Y qué instrumento tocas exactamente?”
Vincent pensó por un momento.
Lo pensó detenidamente. Inclinó la cabeza. Su mirada se perdió en la lejanía.
“Lo que el piano necesite”, dijo.
Esa respuesta hizo sonreír a Grant.
Era la sonrisa de un hombre que creía que la conversación acababa de volverse entretenida.
A su alrededor, algunas personas más redujeron la velocidad.
Un hombre del departamento de contabilidad con una pila de carpetas. Dos becarios. Una mujer con un traje gris esperando el ascensor.
Grant miró su reloj.
Un Tag Heuer. Plateado. Un regalo que se hizo a sí mismo cuando lo ascendieron.
Eran las 9:18 de la mañana de un jueves de octubre.
Se suponía que el vestíbulo de Larkstone Music Group debía tener un aspecto perfecto.
Tenía tres pisos de altura. Suelos de mármol blanco. Unapared de cristal con vistas a la calle 57 Oeste de Manhattan. Discos de oro y platino enmarcados adornaban las paredes. Fotografías de artistas famosos que habían grabado con Larkstone a lo largo de sesenta años. Leyendas del jazz. Cantantes de ópera. Una banda de rock de los setenta. Una estrella del pop del año pasado.
Y en el centro, debajo de las ventanas, el piano.
Un piano Steinway modelo D. De nueve pies de largo. Lacado en negro pulido hasta que uno podía verse reflejado en él. Adquirido en 1987. Asegurado por doscientos mil dólares.
Tres jóvenes pianistas tenían previsto audicionar para la nueva división de música clásica de la compañía antes del mediodía.
Graduados de Juilliard y Curtis. Veintitrés, veinticuatro, veinticinco años. Cada uno con un currículum de concursos, becas y recitales de debut.
El presidente de la compañía llegaría arriba a las diez.
Se esperaba la llegadade un fotógrafo del New York Times a las once y media. Iban a realizar un reportaje sobre el nuevo sello de música clásica de Larkstone: Una casa legendaria regresa a sus orígenes.
El piano reluciente que se encontraba en el centro del vestíbulo había sido afinado la noche anterior. Por un hombre llamado Otto, que llevaba treinta y ocho años afinándolo.
Nada en Vincent Turner parecía encajar en la mañana cuidadosamente planeada por Grant.
Grant señaló hacia las puertas giratorias.
—Hay una cafetería a dos cuadras —dijo—. En la Séptima. Te daré suficiente para el desayuno.
Vincent negó con la cabeza.
—Lo agradezco —dijo—. Pero no pedí dinero.
Grant lo miró fijamente.
“Pedí jugar”, dijo Vincent.
En ese momento cambió el ambiente.
No porque Vincent hubiera alzado la voz.
No lo había hecho.
No porque se hubiera vuelto grosero.
No lo había hecho.
Eso cambió porque Grant Prescott estaba
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