Tres meses después de enterrar a mi prometido, me obligué a trabajar en otra boda. Entonces vi cómo su madre se alejaba de mí, y su reacción no tenía sentido.
Adrian y yo íbamos a casarnos ese verano.
Para la primavera, casi todo estaba listo. Ya habíamos reservado el lugar. Yo ya había elegido mi vestido.
Discutimos sobre los sabores de los pasteles y nos reímos de las ridículas que sonábamos.
Quería chocolate.
Quería limón.
“¿En serio ahora nos peleamos por un pastel?”, preguntó Adrian una noche, mirándome fijamente al otro lado de la mesa de la cocina.
—No estamos peleando —dije—. Te estoy explicando por qué te equivocas.
Se río tanto que casi derrama el café.
Esos eran los momentos a los que volvía una y otra vez.
Ni los grandes aviones. Ni la lista de invitados ni las flores.
Recordaba su risa, la forma en que se apoyaba en el mostrador y la certeza que tenía de que teníamos muchos años por delante.
Seis semanas antes de nuestra boda, Adrian falleció en un accidente de coche.
No hubo aviso. No hubo conversación final. No hubo oportunidad de decir nada importante.
Un día, estaba decidiendo dónde sentar a su tío, que era bastante difícil.
A continuación, me dediqué a identificar las pertenencias de Adrian.
El accidente fue tan grave que lo enterramos en un ataque cerrado.
0 comments:
Post a Comment