El aire alrededor de la antigua Villa di Maiano estaba impregnado del embriagador aroma del jazmín en flor, la terracota bronceada por el sol y los alegres y elegantes sonidos de un cuarteto de cuerda que ensayaba en el patio. Era una tarde toscana de ensueño, digna de una película, que costaba una fortuna conseguir.
Me encontraba frente a las imponentes puertas de hierro forjado de la finca, con siglos de antigüedad, y una mano apoyada en el asa de mi pequeña maleta de mano. En la otra, sostenía una caja bellamente envuelta en papel plateado: una primera edición de poesía romántica que había estado buscando durante semanas para mi hermana, Celine.
Tenía treinta años y estaba agotada hasta la médula. Acababa de pasar dieciocho horas en tránsito desde San Francisco hasta Florencia, soportando retrasos en los vuelos, un café horrible en el aeropuerto y los asientos incómodos y estrechos de la clase económica. No había dormido, pero la adrenalina me hacía olvidar el cansancio. Estaba aquí. Había llegado justo a tiempo para la recepción de bienvenida del fin de semana de la boda de Celine.
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Brainberries
ما لم تَرَه من قبل في Bridgerton: مشاهد لا تُنسى
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Durante toda mi vida adulta, fui el chivo expiatorio de la familia, el que hacía de todo, el cajero automático invisible y confiable. Era un analista financiero exitoso, y mis padres, Howard y Beatrice, nunca dudaron en usar mis cuentas bancarias para financiar su extravagante y ostentoso estilo de vida. ¿Pero Celine? Celine era la hija predilecta. Era hermosa, encantadora sin esfuerzo, y su vida perfecta era financiada por completo por el resto de nosotros. Se casaba con Bradley, el heredero de una enorme fortuna naviera de la Costa Este, y esta boda era el mayor logro de mis padres.
Me acerqué a las puertas con una sonrisa tímida y esperanzada, lista para, por fin, sentirme parte de la celebración familiar.
De repente, mi madre, Beatriz, salió de las frescas sombras del arco de piedra.
Vestía un vestido de seda color champán, con el cabello impecablemente peinado y un grueso collar de perlas que descansaba sobre su clavícula. No parecía una madre recibiendo a su hija exhausta al otro lado del mundo. Recorrió con la mirada mi ropa arrugada y mi rostro cansado con un disgusto absoluto y clínico.
Alzó una sola mano, con las uñas bien cuidadas, deteniéndome en seco justo fuera de los barrotes de hierro.
—No deberías estar aquí, Elena —siseó Beatrice, bajando la voz hasta convertirse en un susurro áspero y venenoso que contrastaba violentamente con la hermosa música que sonaba a sus espaldas.
Mi sonrisa se desvaneció. Parpadeé, mi cerebro, adormilado por la falta de sueño, intentaba procesar la hostilidad. —¿Mamá? ¿De qué hablas? Volé dieciocho horas. Te dije que mi conexión en Frankfurt se había retrasado. Estoy aquí por Celine.
Di un paso al frente, extendiendo la mano hacia la manija de la puerta.
Beatriz se interpuso en el camino, bloqueando físicamente el paso. Su rostro era una máscara de piedra fría e inflexible.
—No vas a entrar —afirmó Beatrice con un tono inexpresivo y carente de calidez maternal—. Celine está ahora mismo con la familia de Bradley. Los Van Der Woodsen son gente muy tradicional y de clase alta. Que aparezcas con ese aspecto de mochilera desaliñada, sudando y arrastrando una maleta barata, no es la imagen que queremos proyectar este fin de semana.
—Mamá, tengo mi vestido en la bolsa. Déjame ir a mi habitación a cambiarme —supliqué, con un nudo de dolor y humillación en la garganta. Mi voz se quebró—. Soy su hermana.
Beatriz ni se inmutó. Me miró como si yo fuera una desconocida pidiéndole limosna.
Elena, solo se permite la entrada a la familia en este momento —dijo Beatriz con la precisión de un verdugo—. Tenemos una lista de invitados muy estricta y selecta para las reuniones familiares íntimas. Y tú, sencillamente, no estás en ella. Eres una vergüenza. Hay un coche esperándote al pie de la colina para llevarte de vuelta al aeropuerto de Florencia. No armes un escándalo.
Me quedé paralizado en el polvoriento camino de grava.
El alegre tintineo del cristal de Baccarat y las suaves risas de los adinerados invitados que llegaban del patio se burlaban del dolor que sentía. Miré a la mujer que me había dado a luz. Miré la seda color champán que probablemente había ayudado a pagar con los “préstamos” que mi padre me exigía constantemente.
Yo no era una hija. Era un estorbo. Un accesorio que no encajaba con la estética de su gran ilusión.
No lloré. No grité. Sentí que algo dentro de mí —una esperanza desesperada, patética y de toda la vida por su amor— finalmente se rompió para siempre.
Bajé el regalo envuelto en plata y lo apoyé suavemente sobre el muro de piedra polvoriento junto a la puerta.
—De acuerdo, Beatrice —susurré, con la voz completamente hueca.
Le di la espalda a la magnífica Villa di Maiano y comencé la larga caminata cuesta abajo hacia el coche que me esperaba. El sol toscano me daba de lleno en los hombros, pero nunca había sentido un frío tan profundo.
Pero mientras caminaba, levanté la vista. En un alto balcón de piedra con vistas al valle estaba mi padre, Howard. No bebía champán. No celebraba la inminente boda de su hija. Caminaba de un lado a otro frenéticamente, con un cigarrillo encendido temblando en la mano. Apretaba el teléfono contra la oreja, con el rostro pálido y contraído en una expresión de pánico absoluto.
Era una mirada que no tenía absolutamente nada que ver con una boda. Era la mirada de un hombre que contemplaba el abismo. Fue una mirada que sembró en mi mente la primera y diminuta semilla de una oscura e inminente verdad.
El vuelo de dieciocho horas de regreso a San Francisco fue un purgatorio silencioso y agonizante. Me senté en la penumbra de la cabina del avión, mirando fijamente el respaldo del asiento de enfrente, mientras observaba cómo el mapa de seguimiento de vuelos arrastraba lentamente mi icono a través del océano Atlántico.
En la oscuridad, no lamenté la boda a la que no pude asistir. Lamenté las décadas que había desperdiciado.
Comprendí con una claridad aterradora y cristalina cuál era mi verdadero papel en la familia Thornton. No era un ser humano con sentimientos, necesidades ni deseo de conexión. Era una billetera. Era una red de seguridad para su asombrosa incompetencia. Durante años, habían aceptado mi dinero con gusto para financiar la costosa matrícula universitaria de Celine, los “problemas temporales de liquidez” de mi padre y las cuotas del club de campo de mi madre. Pero cuando llegó el momento de posar al sol para una foto familiar, me relegaron a las sombras.
Aterricé en San Francisco, tomé un taxi hasta mi tranquilo y seguro apartamento con vistas a la bahía y dormí catorce horas seguidas.
Tres días después, la ilusión del poder de mi familia chocó violentamente con la realidad de su desesperación.
Estaba sentada en la isla de mi cocina, tomando una taza de café solo y revisando una compleja cartera de evaluación de riesgos para mi empresa, cuando mi teléfono vibró contra la encimera de granito.
El identificador de llamadas decía: Mamá.
Me quedé mirando la pantalla. Una parte de mí, el fantasma persistente de la hija obediente, esperaba una avalancha de disculpas. Quizás Celine se había enterado de que me habían rechazado y estaba furiosa. Quizás mi padre se sentía culpable.
Contesté la llamada, poniendo el altavoz. “Hola”.
No hubo un “¿Llegaste a casa sano y salvo?” No hubo un “Lo siento”.
En cambio, Beatrice habló con un tono cortante, irritado y a un ritmo increíblemente rápido, como si fuera una jefa intermedia delegando una tarea terrible a una becaria.
—Elena, escúchame bien —comenzó Beatrice, ignorando por completo la terrible crueldad de nuestra última interacción en la puerta—. La reconciliación final de la organizadora de bodas llegó esta mañana. Hay un sobrecoste de treinta y ocho mil dólares. Celine insistió en orquídeas blancas importadas de primera calidad a última hora, y el padre de Bradley encargó varias cajas de vino Barolo de añada que no figuraban en el contrato original.
Me quedé en absoluto silencio, escuchando el tono frenético de su voz.
“Los proveedores italianos amenazan con impedirnos el acceso a las suites del hotel y retener el certificado de matrimonio hasta que se salde la deuda”, espetó Beatrice, sin lograr disimular su pánico con arrogancia. “Tu padre y yo hemos decidido que tú cubrirás el resto. Considéralo tu regalo de bodas para tu hermana, ya que no pudiste estar presente para celebrarlo. Celine se merece un comienzo perfecto en su nueva vida, y tú eres la única esperanza de la familia ahora mismo. Te envío el número de cuenta internacional por mensaje de texto. Realiza la transferencia esta noche”.
Miré la pantalla brillante de mi teléfono.
Las palabras “la única esperanza de la familia” resonaban de forma nauseabunda en mi mente.
Hace tres días, era una vergüenza a la que no se le permitía pisar el césped. Hoy, soy la salvadora que debe pagar el vino de añada que tenía prohibido beber.
Una claridad absoluta y aterradora me invadió. Toda una vida de desesperación, la búsqueda incesante de su aprobación, la necesidad constante y agotadora de comprar su amor, todo se desvaneció al instante. Por fin era libre de verdad.
—¿Quieres que transfiera treinta y ocho mil dólares a Italia para la boda? —pregunté, con la voz apagada hasta adquirir una calma muerta, hueca y escalofriante.
—Sí, Elena, date prisa —espetó Beatrice con un tono de superioridad—. Los bancos cierran en unas horas. No lo compliques. La familia se ayuda entre sí.
Elena sonrió. Era una expresión fría y distante que nunca llegaba a sus ojos. Me recosté en mi silla ergonómica y me preparé para pronunciar una sola frase que sería como una cerilla encendida arrojada directamente al polvorín de la impoluta y falsa realidad de mi madre.
—Me encantaría ayudarte, madre —dije, con la voz cortando la línea telefónica digital como un bisturí quirúrgico.
“Bien. El número de ruta es…”
—Pero —interrumpí, con un tono que se endureció hasta convertirse en acero absoluto e inflexible—, recientemente establecí una lista de invitados muy estricta para mis cuentas bancarias. Solo mi familia tiene acceso a mis fondos. Y como me dejaste perfectamente claro en la cara a las puertas de Maiano… yo no estoy en esa lista.
La fila quedó en un silencio sepulcral.
Durante cinco segundos angustiosos, el único sonido fue la respiración débil, rápida y superficial de mi madre, que hiperventilaba al otro lado del mundo.
—Elena… ¿de qué estás hablando? —balbuceó Beatrice, la matriarca arrogante y autoritaria que había sido reemplazada por completo por una mujer aterrorizada y acorralada—. ¡No puedes estar hablando en serio! ¡Estás siendo maliciosa! ¡Los vendedores italianos están literalmente en el vestíbulo! ¡Amenazan con llamar a los carabineros!
—Entonces probablemente deberías darles una tarjeta de crédito, Beatrice —respondí con naturalidad, abriendo mi computadora portátil.
—¡No podemos! —gritó Beatrice, presa del pánico—. ¡Los límites están al máximo! ¡Necesitamos el dinero, Elena! Si la familia de Bradley se entera de que no podemos pagar la factura, ¡cancelarán la boda! ¡La anularán! ¡Estás arruinando la vida de tu hermana!
Tecleaba rápidamente en el teclado de mi portátil, accediendo a las exhaustivas bases de datos financieras que utilizaba para mi trabajo de análisis de riesgos corporativos. Había dedicado los dos últimos días a algo que debería haber hecho años atrás: realizar una investigación exhaustiva y sin concesiones sobre los antecedentes de mi propio padre.
“Y no puedes pedirle a papá que liquide ningún activo, ¿verdad?”, continué, mientras mis ojos recorrían los llamativos y catastróficos números rojos que parpadeaban en la pantalla de mi computadora.
—¿Cómo… cómo lo supiste? —susurró Beatriz, con un tono de puro pavor.
—Porque sé leer los informes financieros públicos, madre —dije con frialdad—. Su “nuevo proyecto de desarrollo de lujo” en Nevada no solo se estancó. Entró en mora hace tres semanas. El banco inició el proceso de ejecución hipotecaria el martes. Tu residencia principal tiene una segunda hipoteca que no has pagado en cuatro meses.
Me incliné hacia adelante, mirando fijamente la pantalla, dejando al descubierto la patética y desesperada verdad que se escondía tras el sol de la Toscana.
“No solo te faltan treinta y ocho mil dólares para las orquídeas, Beatrice. Estás completamente en bancarrota, legalmente hablando. Fingiste toda esta boda millonaria. Volaste a Italia con el crédito al límite para engañar a los adinerados suegros de Celine y hacerles creer que eran iguales en la élite, en la aristocracia. Pensaste que podrías casarla con un multimillonario antes de que todo se derrumbara.”
—¡Elena, por favor! —Beatrice rompió a llorar. Era un llanto fuerte, feo e histérico. Era el llanto de una mujer que se daba cuenta de que toda su identidad se estaba desmoronando—. ¡Por favor! Si el padre de Bradley se entera de que estamos en la ruina, ¡obligará a Bradley a dejarla! ¡Son gente despiadada! ¡Les importa el estatus! ¡Tienes que salvarnos! ¡Somos tu familia!
“Me dijiste hace tres días que no era de la familia”, le recordé, sin sentir la menor lástima, culpa ni remordimiento. “Te lo buscaste en la Toscana, madre. Ahora te toca dormir en el vestíbulo”.
“¡TE LO SUPLICO!” gritó Beatriz, con la voz quebrándose en un gemido lastimero. “¡ELENA!”
Con calma, moví el ratón sobre el botón rojo de “Finalizar llamada” que aparecía en mi pantalla.
—Adiós, Beatrice —susurré.
Hice clic con el ratón, cortando la conexión y rompiendo para siempre mi linaje.
Cuarenta y ocho horas después, la magnífica y cuidadosamente construida ilusión de la familia Thornton se derrumbó de forma violenta y espectacular en un escenario internacional.
Estaba sentado en mi sala, viendo cómo la niebla se extendía sobre el puente Golden Gate, cuando sonó mi teléfono con un nuevo mensaje de voz. No contesté la llamada, pero escuché el audio.
Era de Celine.
La calidad del audio era caótica. El fondo del mensaje de voz estaba lleno de gritos fuertes y agresivos en un italiano rápido y furioso.
“¡Elena, por favor, contesta! ¡Por favor!”, sollozó Celine al teléfono, con la voz quebrada por una histeria absoluta e incontrolable. La niña mimada estaba completamente destrozada. “¡El gerente de la villa dejó a mamá y papá fuera de sus suites de lujo! ¡Sus tarjetas de acceso no funcionan! ¡Tienen nuestros pasaportes en la caja fuerte del hotel hasta que paguemos los treinta y ocho mil en efectivo!”.
Tomé un sorbo lento de mi café, mientras escuchaba la destrucción de su cuento de hadas.
—¡Es una pesadilla, Elena! —exclamó Celine, con la respiración entrecortada—. Los padres de Bradley están aquí mismo en el patio. ¡Oyeron al gerente gritarle a papá por las tarjetas de crédito rechazadas! Su madre… ¡su madre nos acaba de llamar estafadores de poca monta! ¡Dijo que intentamos engañar a su hijo!
Se oyó un fuerte estruendo de fondo en el audio, seguido de un grito ininteligible de mi padre.
—Bradley se quitó el anillo, Elena —dijo Celine con la voz quebrada, dándose cuenta de la realidad de su vida arruinada—. Ni siquiera me mira. Se va con sus padres. ¡El gerente va a llamar a la policía para denunciarnos por estafar a un posadero! ¡Tienes que enviar el dinero! ¡Van a arrestar a mamá y papá! ¡Elena, ayúdame! ¡Ayúdame!
El mensaje de voz finalizó con un chasquido seco.
No devolví la llamada.
Me senté en la tranquilidad de mi apartamento, imaginando la escena. Visualicé a mi madre altiva y arrogante, vestida de seda color champán, que me había tratado como basura fuera de aquellas rejas de hierro. La imaginé ahora, de pie en un polvoriento patio italiano, llorando, humillada, con su equipaje confiscado, expuesta como una farsante patética ante la familia multimillonaria a la que había intentado engañar con tanta desesperación.
Me imaginé a Celine, la hija predilecta perfecta, viendo cómo su rico marido se alejaba con disgusto, dándose cuenta de que toda su vida había sido financiada por la hermana a la que había ignorado alegremente.
Cuando apareció un segundo mensaje de voz en mi pantalla, esta vez de mi padre, suplicando y rogando por salvación, ni siquiera lo escuché.
Borré los archivos de audio. Entré en la configuración de mi teléfono y bloqueé permanentemente los números de mi hermana, mi madre y mi padre. Bloqueé sus direcciones de correo electrónico. Los bloqueé en todas las redes sociales que tenía.
Me levanté, entré en mi elegante y moderna cocina y saqué del refrigerador una botella de Cabernet Sauvignon añejo, realmente caro. Me serví una copa generosa. No lo había comprado para impresionar a nadie. Lo había comprado con el dinero que había ganado con mis propias manos, mis propias noches de trabajo y mi propia mente brillante.
Alcé mi copa hacia la habitación vacía, ofreciendo un brindis silencioso por las ruinas humeantes de Villa di Maiano, y bebí un trago profundo y satisfactorio de libertad absoluta.
Seis meses después.
El universo tiene una forma hermosa y aterradora de equilibrar la balanza cuando finalmente dejas de interponerte entre las personas tóxicas y sus consecuencias. El contraste entre mi vida y la catastrófica miseria autoinfligida de mi antigua familia era absoluto.
En un pequeño apartamento de alquiler de dos habitaciones, con techos bajos, en un suburbio sombrío y poco atractivo de Chicago, Beatrice y Howard permanecían sentados en silencio alrededor de una mesa de formica barata. Los coches de lujo habían desaparecido, embargados por el banco. La espaciosa casa familiar había sido embargada y vendida en subasta. Pasaban los días abriendo interminables avisos de cobro de deudas de colores llamativos y esquivando las llamadas de los abogados de bancarrota.
Apenas habían escapado de Italia. Howard se vio obligado a ceder la propiedad de su último bien líquido —un pequeño barco de pesca que tenía en un lago— a un servicio de transferencia bancaria fraudulento solo para pagarle al gerente del hotel y evitar cargos por fraude por parte de los carabineros. Volaron a casa en clase económica, sentados cerca de los baños, y regresaron a Estados Unidos completamente deshonrados, arruinados económicamente y marginados socialmente.
Celine vivía en la diminuta segunda habitación del apartamento alquilado.
Su matrimonio con Bradley no duró ni el vuelo de regreso a casa. Los abogados de la familia Van Der Woodsen fueron implacables, eficientes y profundamente ofendidos por el intento de estafa. El matrimonio fue anulado en una semana por falsedad en la declaración. Celine no recibió pensión alimenticia, ni indemnización, ni regalo de despedida.
Por primera vez en sus veintiséis años de vida, la niña prodigio se vio obligada a enfrentarse a la realidad. Pasaba los días buscando con rabia ofertas de trabajo para principiantes en un portátil roto, dándose cuenta de que un título en Historia del Arte y una cara bonita no daban para vivir. Trabajaba en un empleo miserable, con sueldo mínimo, en una tienda de un centro comercial, aguantando las quejas de clientes enfadados, y por fin experimentaba el mundo duro e implacable en el que su hermana había estado lidiando durante una década.
A kilómetros de distancia, el ambiente era completamente diferente, maravillosamente distinto.
La luz del sol entraba a raudales por los ventanales que iban del suelo al techo de mi recién adquirido y espacioso ático con vistas a la bahía de San Francisco. El espacio era impecable, repleto de arte moderno, muebles lujosos y el suave y constante murmullo de una paz absoluta.
Estaba sentada en mi lujoso sofá, como una nube, con el portátil apoyado en las rodillas. Revisaba mi cartera de inversiones. Las cifras eran asombrosas. Mi patrimonio neto prácticamente se había duplicado en los últimos seis meses. El constante y agotador desangramiento de dinero necesario para mantener a mis abusadores por fin había cesado.
También me habían ascendido a Directora Sénior de Gestión de Riesgos en mi empresa. Sin el agotamiento emocional ni la ansiedad constante de intentar complacer a una familia que me despreciaba profundamente, mi carrera había despegado. Estaba lúcida, concentrada y completamente tranquila.
Cerré el portátil y miré por la ventana. Observé cómo la espesa niebla blanca se deslizaba con gracia sobre los cables rojos de suspensión del puente Golden Gate.
No sentí culpa. No sentí tristeza alguna por la gente que temblaba de frío en aquel diminuto apartamento de Chicago. Había pasado toda mi vida intentando comprar un lugar en una mesa que, de forma activa y maliciosa, intentaba arruinar mi espíritu y mi cuenta bancaria.
Entonces comprendí que la verdadera riqueza no se mide por el saldo de tu cuenta bancaria ni por la marca de seda que usas en una boda. La verdadera riqueza es la capacidad de mirar una mesa tóxica, reconocerla por lo que es y poseer la asombrosa y hermosa fuerza para simplemente alejarte de ella por completo.
Tomé un sorbo de mi café recién hecho, completamente en paz con mi nueva vida. Ignoraba por completo que el timbre de mi ático estaba a punto de sonar, anunciando la llegada de un grupo de personas que estaban a punto de mostrarme lo que realmente significa el amor verdadero e incondicional.
Dos años después.
Era una cálida y vibrante tarde de viernes a finales de septiembre. El horizonte de San Francisco brillaba intensamente contra el cielo índigo que se oscurecía, un mar de diamantes que se extendía bajo la terraza de mi ático.
Estaba organizando una cena íntima. La larga mesa rústica de madera que había colocado en el balcón estaba iluminada por la luz parpadeante de las velas, repleta de tablas de embutidos caros y varias botellas de vino añejo abiertas.
Pero lo más bonito de la mesa no era la comida ni las vistas. Era la gente sentada a su alrededor.
El ambiente estaba impregnado de risas fuertes, genuinas y espontáneas. A mi izquierda estaba Sarah, mi brillante mentora en la empresa, quien me había guiado durante mi ascenso. Frente a ella se encontraba David, un amigo íntimo que me había ayudado a mudarme al ático y que pasó tres días montando mis muebles sin pedirme un céntimo. Junto a él estaban Mark y Chloe, una pareja que conocí en un grupo local de senderismo y que siempre se aseguraban de que tuviera dónde ir durante las vacaciones.
Eran las personas que me habían apoyado en mis batallas empresariales más difíciles, que habían celebrado mis triunfos personales y que nunca me pidieron mi tarjeta de crédito.
Eran mi verdadera familia elegida.
Me encontraba de pie a la cabecera de la mesa, sosteniendo una delicada copa de cristal con vino. La conversación se fue apagando poco a poco mientras mis amigos alzaban la vista hacia mí, con los rostros iluminados por la luz de las velas y los ojos llenos de sincero afecto y respeto.
Los miré a mi alrededor, sintiendo una alegría intensa, radiante y abrumadora que me invadía el pecho; una alegría que jamás había sentido en presencia de mis parientes consanguíneos.
Por un breve instante, mi mente viajó a aquella antigua villa toscana bañada por el sol. Recordé la humillación aplastante y asfixiante de estar frente a las puertas de hierro, aferrada a un regalo envuelto en plata, escuchando que no era de la familia. Recordé el oscuro y angustioso vuelo de dieciocho horas de regreso a casa, sintiéndome completamente sola en el mundo.
En aquel momento, se sintió como una profunda tragedia. Se sintió como el fin del mundo.
Pero al contemplar la hermosa, exitosa y plena vida de amor que había construido a partir de las cenizas de su rechazo, finalmente comprendí la verdad.
Que me rechazaran en esas puertas no fue una maldición. Fue el mayor y más espectacular regalo que Beatrice Thornton me pudo haber dado, sin querer. Al dejarme fuera de su imperio falso y fraudulento, me entregó la llave de mi propia y magnífica libertad.
Alcé mi copa en alto, y el cristal reflejó la luz de la ciudad.
—A la familia —dije, y mi voz resonó clara, fuerte y perfectamente en el hermoso aire nocturno.
Mis amigos alzaron sus copas al unísono, sonriendo cálidamente.
—No aquellos con quienes nacemos —continué, mientras una paz profunda e inquebrantable se instalaba permanentemente en mi alma—. Sino aquellos a quienes elegimos dejar entrar en nuestras vidas.
Mientras el tintineo de las copas y las risas sinceras y cariñosas llenaban el aire nocturno, contemplé el resplandeciente horizonte de la ciudad. Di un largo trago al vino, sabiendo con absoluta y aterradora certeza que jamás volvería a cruzar un océano por personas que ni siquiera cruzarían una habitación para tomarme de la mano.
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